Bien. Pues una nube de mosquitos, camuflada en el Falcon, es la responsable del bautismo de fuego de Zapatero, que salvó el pellejo. Una nube de insectos en territorio africano es más literaria, por bíblica y de Antiguo Testamento, que un desplome helicopteril en Móstoles, saliendo de una plaza de toros. Rajoy y Zapatero, son hermanos de vuelo, casi una unión gitana, por ello el primero se acercó al escaño de enfrente el miércoles y como si hubieran hecho la mili en Cuatro Vientos, coleguearon, todo antes de sacudirle parlamentariamente hasta en el carné y antes de que Soraya le fustigara a De la Vega, que son pareja de hecho con numerito sado de látigo y cuero negro cada miércoles en sesión matinal, como los cines porno de Carretas, mientras Bono bisbisea jaculatorias para que se conviertan ambas dos.

El mosquito se cuela en nuestras vidas con ese diminutivo de raíz, que no le quita su estigma de animalito cabrón. El mosquito nos condiciona los viajes, los paseos, los destinos de mañana, tarde y noche, se cuela en la alcoba y acaba con el más fino de los erotismos. Un “¡joder, qué picotazo!” quiebra la atmósfera ambarina de la velada sensual en la suite perfumada de incienso, rompe la poesía y evapora la magia del acto sublime. El responsable no es otro que un bicho diminuto que se infiltra hasta en el diccionario ocupando más líneas de las que le correspondería por su despreciable estampa de fleco de escoba.

Sin embargo, el mismo diccionario humaniza de alguna manera su comportamiento. Distingue machos de hembras. El primero, dice, “vive de los jugos de las flores”, o sea, tal que nosotros, poetas, contempladores de lo sublime hasta el punto de libar la belleza de esos artilugios vegetales de color pastel con los que rimamos lo inrrimable, venga o no venga. Sin embargo, la hembra “chupa la sangre de las personas y de los animales de piel fina” (a los visones debe referirse). Es el eterno estigma femenino, no en vano “Hacienda” es también del mismo género y conceptualmente casi sinónimo de “mosquita”. De todo lo cual parece derivarse la cuarta acepción recogida en el DRAE pues se reserva el término para aquel “Hombre que acude frecuentemente a la taberna” pues, ¿qué otro consuelo le queda?

Entrado el verano el mosquito se ha hecho el rey del papel y ha ascendido a categoría de terrorista que quiere acabar con el presidente de un país, nada menos. Es la guerrilla urbana contra el imperio, la nubecilla de cabezas de alfiler contra un poderoso Falcon al que se quiere cepillar desde dentro, camuflándose en el caballo de Troya que eran sus hélices. El mosquito, la mosquita mejor, pica que jode. Álvaro de Laiglesia dio un libro de título “En el cielo no hay almejas.” No se sabe. Lo suyo es que no hubiera mosquitos, si no, vaya asco de eternidad.


Y dos: -Cura de humildad para tantos galácticos internacionales. ¿Realmente lo son? Este gran circo es más de lo que es por sus speakers que por sus artistas.

• CosPPedal en Madrid. Rajoy la quiere al lado aunque fuera presidenta de Castilla-La Mancha. ¿Aprecio –hacia ella– o desprecio –hacia la región–? Ambas cosas, querido Watson.